Canção de Boas-vindas

Joseph Brodsky
Tradução de Mario Sergio Conti
16/01/2001

Canção de Boas-vindas

Eis sua família, sua mãe, seu pai, seus avós.
Bem-vindo a esse sangue, esses ossos.
Por que você perdeu a voz?


Eis sua comida, eis sua bebida, eis o jantar.
E uns pensamentos, se quiser pensar.
Bem-vindo ao lar.


Eis sua estrada da vida quase virgem.
Bem vindo ela, a essa miragem.
Mesmo assim, boa viagem.
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Eis seu aluguel, eis seu pagamento.
O dinheiro é o quinto elemento.
Bem-vindo ao investimento.


Eis sua colméia, o enxame, multidões.
Bem-vindo a tantas populações:
Você é um em cinco bilhões.


Bem vindo à lista telefônica onde reluz seu nome.
Numa democracia, um dígito é um homem.
Bem-vindo à busca de renome.
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Eis seu casamento, e eis um divórcio todo seu.
E agora os erros irreversíveis que cometeu.
Bem-vindo, você se fodeu.


Eis você com a lâmina junto à jugular.
Bem-vindo, auto-terrorista singular,
Ao seu Oriente Médio particular.


Eis seu espelho, eis sua pasta de dente.
Eis o polvo no seu sonho recorrente.
É seu esse grito de demente?
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Eis o sofá, a TV, o debate sobre a crise.
Eis seu candidato falando cretinice.
Bem-vindo ao que ele disse.


Eis sua varanda, o carro que passa apressado.
Eis seu cachorro cagando na sala, folgado.
Bem-vindo ao seu olhar culpado.


Eis as cigarras e eis um pássaro piando à tarde.
A lágrima que pinga no seu chá pela metade.
Bem-vindo à eternidade.
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Eis sua radiografia com uma mancha no pulmão.
Bem-vindos os comprimidos para o coração.
Bem-vindo seja você à oração.


Eis sua tumba, o cemitério que se estende além.
Bem-vindas as vozes que dizem "Amém".
É o fim para você também.


Eis seu testamento, mas ninguém o lê.
Eis sua missa, mas rezar quem há de?
Eis a vida sem você.
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E eis as estrelas que não estão nem aí
Para você ter ou não estado aqui.
Meu velho, é isso aí.


Eis que não sobrou nada do seu passo.
Da sua face não ficou traço.
Bem-vindo ao espaço.


Bem-vindo, aqui não se respira.
No espaço aberto tudo expira.
Só Saturno segura a pira.